Nessa manhã o sol acordou bucólico
Para os modernos bulêmico
Desfilando feixes entre o algodão noir
Raquítico mistério sem bula
Nessa cama sonhei com o velho Bukowski
Caminhando sozinho na marginal
Desviando das palavras
Bebendo aos goles seu vinho boçal
Em sua cabeça careca piscava o caos
Um bule despejando mulheres fervendo
Buquês baratos de pura poesia
Nessa noite em algum canto
O qual eu nunca encontro
Encontrarei Maiakowski
Mas depois eu conto.
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